LA MUERTE Y EL POETA
(Homenaje a Blanca Buda)
Nunca imaginé mi vida iluminada, por tanta rima.
Tampoco la despedida, aburrida y sin corchea.
Literatura atrapada en el idioma que inspira,
como último recuerdo, voy a escribir mi condena.
Se acordó un poco tarde, de elegirme o aceptarme
recorrí cantidades de metáforas y alquimias
poesías, relatos y fábulas antiguas;
ya no queda mucho más para quitarme,
solo el aullido silencio de quien, mi partir lo apena.
Altiva, me pasea por todos los poemas
dolida por el cortejo que dibuja larga estela;
más, no le doy ventaja ni dejo escapar detalle,
avanzo otra nueva estrofa mientras me regala letra.
Camino suelta de ropas, por la galería eterna
descubriendo los colores que el infinito destella.
La muerte satisfecha, se ríe de mí
y yo… Y yo me río de ella.
Ariel Spadaro
